При поддержке Министерства цифрового развития, связи и массовых коммуникаций Российской Федерации
119002, Москва, Арбат, 20
+7 (495) 691-71-10
+7 (495) 691-71-10
E-mail
priem@moskvam.ru
Адрес
119002, Москва, Арбат, 20
Режим работы
Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
«Москва» — литературный журнал
Журнал
Книжная лавка
  • Журналы
  • Книги
Л.И. Бородин
Книгоноша
Приложения
Контакты
    «Москва» — литературный журнал
    Телефоны
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    «Москва» — литературный журнал
    • Журнал
    • Книжная лавка
      • Назад
      • Книжная лавка
      • Журналы
      • Книги
    • Л.И. Бородин
    • Книгоноша
    • Приложения
    • Контакты
    • +7 (495) 691-71-10
      • Назад
      • Телефоны
      • +7 (495) 691-71-10
    • 119002, Москва, Арбат, 20
    • priem@moskvam.ru
    • Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    Главная
    Журнал Москва
    Поэзия и проза
    Авторы АСПИР: Юлия Логвиненко. Считалочка. Миниатюры. — Иван Белоусов. Бессонница. — Екатерина Малофеева. Чёт или нечет. — Елена Горяйнова. Когда не ждут тебя домой. — Анна Пронкевич. Двойной эспрессо. Стихи

    Авторы АСПИР: Юлия Логвиненко. Считалочка. Миниатюры. — Иван Белоусов. Бессонница. — Екатерина Малофеева. Чёт или нечет. — Елена Горяйнова. Когда не ждут тебя домой. — Анна Пронкевич. Двойной эспрессо. Стихи

    Поэзия и проза
    Октябрь 2024

    Предлагаем вниманию читателей короткие рассказы Юлии Логвиненко и стихи Ивана Белоусова, Екатерины Малофеевой, Елены Горяйновой, Анны Пронкевич — участников двух проектов АСПИР: «Литературные резиденции» и «Мастерские».


    Юлия Логвиненко

    Юлия Александровна Логвиненко родилась в Алма-Ате. Окончила Тюменский институт культуры и Санкт-Петербургскую театральную академию. Детский писатель и поэт. Педагог детской театральной студии и режиссер детского театра кукол, редактор отдела поэзии детского литературного журнала «Вверх тормашками». Пишет пьесы для детского кукольного театра «Ассорти» в Санкт-Петербурге. Публиковалась в детских журналах «Костер», «Радуга», «Вверх тормашками», «Детское чтение для сердца и разума», а также в журнале «Москва». Участница 13-го фестиваля молодых писателей «Как хорошо уметь писать!». Финалистка третьего фестиваля детской поэзии «Кора-стих», участница литературной резиденции АСПИР (Комарово, 2022; Мурманск, 2024). Член Союза детских и юношеских писателей. Живет в Санкт-Петербурге.


    Считалочка
    Миниатюры

    Вот так «Боже мой!»

    «Боже мой!» — обычно говорила бабуля, когда видела что-то необыкновенное. Мы уже целый час прогуливались между рядами игрушек в «Детском мире», но у нее ни одного «божемоя» не случилось. Вчера она приехала к нам погостить из далекого городка Сухаринска. Я пообещал ей показать самые интересные места столицы и пригласил в свой любимый магазин.

    — Бабуля, это крутой робот, он умеет в тачку трансформироваться. А этот из мультика про супергероев! А тут у него штучка такая, которая помогает ему двигаться, — старался я кратко и доступно представить ей своих любимцев.

    Она проходила мимо, поджав губы. Ей не нравились игрушки, о которых мечтали все мальчишки моего возраста. Я не сдавался и продолжал мастерски вести экскурсию. Так увлекся, что вскоре отстал от бабули и завел беседу с бело-голубым вертолетом на пульте управления.

    — Боже мой! — услышал я в глубине магазина.

    На прощание приложил ладонь к стальному пропеллеру и побежал искать бабулю.

    Она стояла у витрины мягких игрушек, довольно улыбаясь и поглаживая старомодного рыжего кота с зеленым бантом на шее.

    — Чудо-то какое! Мурзон Василич! Давай возьмем?

    Я даже растерялся. Для меня это был совсем незнакомый кот, даже не в сапогах, не Гарфилд, не папа трех котов. Никто! Я смутился и расстроился. А она вдруг запела:

    Котя, котенька, коток.

    Котя, рыженький хвосток,

    Обними меня скорей,

    Приласкай и обогрей.

    Продавщица заулыбалась, увидев, как бабуля с котом накинулись на меня с объятиями. Я не сдержался и захохотал. У рыжего Мурзона были длинные мягкие лапы, он гладил меня по носу и по щекам, мурлыча на ушко смешную бабулину песенку.

    — Приласкай и обогрей, — тихонько звучало где-то внутри, у самого сердца.

    Мы в обнимку с котом пробирались к кассе мимо ярких картонных коробок, металлических моделей и пластмассовых роботов.


    В море желаний

    Последний день декабря. Бегу с работы. Возле метро бородатый дядька в красном колпаке кричит в рупор:

    — А вы написали письмо Деду Морозу? Нет? Чего же вы ждете? На что надеетесь в Новом году?

    Дальше я уже не слышала. Ноги несли вперед, а в голове закипал кисель вопросов.

    — Чего жду? Почему письмо не написала? Маме что подарить? — Оказалось, я не готова к встрече Нового года. — Чего я хочу?

    Желания всплывали на поверхность со дна подсознания и снова уходили в глубину. Я не успевала их разглядеть, почувствовать и оценить, чтобы выбрать самые заветные. Зашла в тихий дворик и села на скамейку. Закрыла глаза, представила себя на берегу моря и наконец увидела их.

    — Скорей бы весна, — пробулькала маленькая желтая рыбка.

    — Хочу на Бали! — Волна выкинула на берег необыкновенно синего краба.

    — Моя дочь любит школу и сама делает домашки. — Дельфин прыгал над волнами и пел песню о свободе.

    — Издательства приняли мои рукописи и просят еще! — Навстречу мне плыла большущая книга.

    — Она же бумажная! — крикнула я и все испортила. Книга намокла и утонула.

    Я открыла глаза. Где-то рядом продолжало шуметь море. Оказалось, звук шел из соседнего магазина. С витрины на меня смотрел мужчина с аквалангом, в облегающем костюме темно-зеленого цвета. Фразы на рекламном плакате изгибались волнами.

    «Все сокровища в глубине», — выхватила я пару слов.

    Издалека долетел голос: «А вы уже написали письмо Деду Морозу?»

    Я вырвала листок из блокнота и написала все четыре желания. Сложила в несколько раз. Вошла в магазин и незаметно сунула записку под левую пятку аквалангиста. Верю, сбудутся!


    Мадам Зима

    — Мадам! Мадам, куда вы так спешите? — Он бежал за ней два квартала и никак не мог догнать.

    Она словно плыла по узкому тротуару, то исчезая в толпе, то снова появляясь. Вот опять повернула за угол и исчезла.

    — Простите, вы не видели мадам? В белой шляпе. Как же не видели? Она варежку потеряла. Вот она. Растаяла... Простите. — Он прижался спиной к стене дома.

    Слева мелькнул и пропал белый воздушный шарф. Он рванулся за ним. Она переходила улицу на красный свет. Машины остановились, водители замерли. Скорее! Не успел. Метель усилилась, и ее почти не видно.

    — Куда она идет? Кто она?

    В парке замело тропинки, вокруг лежит белое нетронутое полотно. Следов нет, хотя она прошла здесь минуту назад. Его следы есть, а ее нет.

    — Мадам! — Он бежал по аллее парка.

    На центральной площадке стояли сани. Обычная светодиодная скульптура, таких по городу много. Они сверкали. Три белых коня, как в песне.

    — Красиво! — Он засмотрелся.

    Вдруг кони тряхнули гривой и двинулись в его сторону. Незнакомка в белом улыбнулась и приветливо кивнула. Он сел рядом с ней.

    — Здравствуй, Кай. — Холодное дыхание Мадам коснулось его губ.

    Сани поднимались над городом все выше и выше.


    В Сером городе

    Десант солнечных зайцев в желтых куртках высадился ранним утром на окраине Серого города. Уже через час в полицейское управление посыпались донесения о нарушении порядка:

    «На Тихой площади странный тип в неприлично яркой одежде играет на оранжевой укулеле и поет песни про счастье. Прохожие танцуют, толпа растет, движение транспорта затруднено».

    «Под окнами детской больницы клоун в желтом комбинезоне устроил представление! За тридцать три минуты он довел пациентов до полного выздоровления и пропал».

    «В художественную школу сегодня приняли нового преподавателя. На уроке дети покрасили фасад здания ярко-желтой краской!»

    «В Скучном переулке двое в желтых ушанках обнимают прохожих и читают вслух стихи запрещенного поэта Смехолюкина. Сержант полиции задержался в объятиях и забыл исполнить свои обязанности».

    «В доме 15 на Чистой улице руки в желтых перчатках бросают из окна разноцветные бумажные самолетики. Они парят по всему городу».

    К вечеру все безобразия прекратились. Через два дня все забыли о происшествии. Через неделю маленький мальчик запустил из окна желтый самолетик, в ателье заказали желтую куртку, в музыкальный магазин завезли партию оранжевых укулеле. Жизнь с каждым днем становилась ярче!


    Спичинка

    Я стою над рекой, на скалистом берегу. Внизу Катунь. Она и правда бирюзовая. Посреди нее спит Рыба-кит. Спина его поросла соснами — видать, давненько не просыпался. Катунь аккуратно обнимает его своими водами, чтобы не разбудить.

    На берегу малюсенькие домики и человечки. Наверное, я сейчас кажусь им такой же спичинкой, только я наверху. От этого понимания мурашки по спине. Мир такой большущий! Дух захватывает. Хочется полететь. Парить над рекой, над китом, над зелеными террасами. Кто тот дизайнер, который так все устроил и придумал эту обзорную площадку?

    Хочется увидеть, что там за горой. Почувствовать свободу и нежность ветра. Но вера в возможность полета слаба настолько, что я не прыгаю вниз, раскинув руки. Смеюсь. Мне кажется, что другие чувствуют то же самое. Даже дочь.

    — Мам, почему нельзя полететь?

    Я не знаю. От ветра слезятся глаза. Отворачиваюсь и беру камень, чтобы помнить: у меня руки, а не крылья. Но так хочется вспорхнуть малой птахой!

    Закрываю глаза, поднимаю руки и лечу. Смотрю на мир с высоты. Как здорово, что он именно такой. А я в нем всего лишь маленькая хрупкая спичинка. И мне хорошо.


    Считалочка моя

    Нет такого дня, который хотелось бы повторить полностью. Потому что в каждом есть радости и печали, вдохновение и усталость. Прожить бы самый счастливый день из тысячи мгновений, которые, как кино, иногда всплывают в голове. То ли было это все, то ли намечталось.

    Раз — и я в детстве. Слушаю любимую пластинку с девочкой-соседкой. Потом бегу босиком по горячему песку, а вдалеке лежат огромные черные быки. Я их боюсь, но они же далеко!

    Два! Строю снежную крепость в сибирской деревне. Хлопаю в ладоши, и она тает. Я бегу вдоль ручья за щепкой-кораблем. Прихожу домой мокрая и счастливая. Меня все обнимают. Родители, бабушки, дедушки. Даже те, кого я не помню. Стол накрыт, и мы пьем чай с пирогами. Пахнет брусникой и мятой. Все по очереди рассказывают семейные истории. Я беру тетрадь и записываю. Стараюсь запомнить каждое слово, каждое имя. И чувствую, как люблю их всех.

    Три! В мире мир. Нет телевизоров. В моем доме есть зеленая комната с книгами и мастерская. В ней много деревянных игрушек. Из окна видны горы. Я знаю, что за ними теплое море, бирюзовое и соленое.

    Четыре! Просто смотрю в небо и никуда не спешу.

    Пять! У меня есть маленькая школа с парком, библиотекой и театром. Детская типография и клуб мореплавателей. Огород для мамы.

    Шесть — и дома появился турник. Буду висеть и кувыркаться, пока никто не видит.

    Семь! Пристроили комнаты для гостей. Чтобы друзья приезжали когда захотят.

    Восемь! Я умею играть на флейте и на гитаре, пою песни, пишу стихи, танцую хип-хоп.

    Девять... Ладно, говорящего хомяка не надо. Пусть лучше папа вернется.

    Десять! Люди вокруг счастливые.


    Иван Белоусов

    Иван Владимирович Белоусов родился в 1999 году в Липецке. Окончил географический факультет Воронежского государственного университета. Занимался в секции поэзии в Воронеже под руководством З.К. Колесниковой (Покорной). Публиковался в журнале «Форма слов», в электронном журнале «Literra». Участник Областного совещания молодых литераторов Воронежской области и Литературного форума имени Н.С. Гумилёва «Осиянное слово». Соискатель Международной литературной премии имени А.И. Левитова в 2024 году (вошел в шорт-лист). Участник литературной резиденции АСПИР (Тверь, 2024). Живет в Липецке.


    Бессонница

    * * *
    Прогорклый воздух опустевших дач.
    Лишь дым костров коптит сырое небо,
    И лето вспоминается как небыль...
    И роет землю одинокий грач.

    Домишек ряд, полуслепой прищур окна,
    И рядом с тенью зыбкою от груши
    На бельевых веревках сохнет тишина.
    И ничего. Смотреть и слушать, слушать,

    Как вдалеке качается ветла,
    Как тишина садовая укромна,
    Печаль моя, как облако, светла
    И, словно паутинка, невесома.


    * * *
    Бессонница. Мне хочется кричать.
    Но мертвенно белеет подоконник,
    И ледяное лезвие луча
    Лежит на мне зловеще и спокойно.

    Луна встает. Луна велит молчать
    И заклинает стрелки циферблата.
    Вот-вот пойдут они и зазвучат
    Отрывчивой мелодией набата.

    Но даже воздух в доме недвижим.
    Лишь под часами тени шелохнутся.
    Душа нагой на простыне лежит.
    Нельзя уснуть, но и нельзя проснуться.

    Ей чудится волна небытия
    И вечность одиночества, неволи,
    И длится ночь, темна, как полынья,
    И лунный луч подносит к изголовью.

    Но все-таки не вечна эта мгла,
    И в час ночной не всеми я покинут,
    На фоне посветлевшего стекла
    Все ярче выступает крестовина,

    Предчувствие рассветного огня.
    Молчит душа, дошедшая до края.
    Но медленно уходит боль моя,
    И морок постепенно отступает,

    И сон придет, над пологом склонясь,
    Мой лоб остудит легкою ладонью...

    Но все-таки однажды, в свете дня
    Я все пойму. Я все внезапно вспомню.


    Май

    Над углом, где целуются вишни,
    Словно девушки, встав в полукруг,
    Полог звездный просторней и чище,
    Заостреннее месяца плуг,

    И в дупле засидевшийся филин,
    Осторожный, седой звездочет,
    Желтым глазом пространство окинув,
    Теплый воздух крылами сечёт.

    Я люблю эти майские ночи,
    Птичьи роли в театре теней.
    Долгий век мне кукушка пророчит,
    Почему-то мне верится ей.

    Черен сад, необъятен, как море,
    Что смогу — запишу, сберегу.
    Дышит май удивленьем, любовью.
    Чем еще? Я сказать не смогу...


    * * *
    Тяжело было тучам по небу идти
    И нести неизбежную кару.
    Перекатывать гром, словно камни в горсти,
    Выбирая момент для удара.

    Там, где было давление душного дня
    И в горячее небо впивались антенны,
    Вижу юность земли, всю в небесных огнях,
    Вижу молнии миг дерзновенный.

    И стою, непонятным восторгом объят,
    Хлопнет двери отчаянный выстрел.
    Словно в вечность, шагну в обезумевший сад,
    Где дрожат виноградные кисти.

    А потом будет дождь вихрем мокрых комет,
    Где смешались испуг и отрада,
    Все вода, все потоп, ничего больше нет,
    Больше нет — и, пожалуй, не надо.


    Екатерина Малофеева

    Екатерина Сергеевна Малофеева родилась в Чите. Окончила Заполярный госуниверситет имени Н.М. Фелоровского по специальности «регионоведение США». Занималась в литературном кружке В.Г. Никонова. Поэт, переводчик. Работает техническим и литературным переводчиком. Публиковалась в журналах «Огни Кузбасса», «Сибирские огни», «Роман-газета», «Байкал», «Урал», «Александр», «Наш современник», «День и ночь», «Образ», «Перископ», в альманахах «Онон», «Веретено», в газетах «Бурятия», «Забайкальский рабочий», «Красное знамя», «Наше время» и других федеральных и региональных изданиях. Автор поэтического сборника «Бездомные звезды» (2023). Лауреат и финалист многочисленных литературных конкурсов. Активный участник Совета молодых литераторов Забайкалья. Участник Всероссийской литературной мастерской АСПИР «Новое поколение» (2022), Дальневосточной региональной мастерской АСПИР (2023, была выбрана в качестве победителя семинара для публикации в сборнике). Член Союза писателей России. Живет в Улан-Удэ.


    Чёт или нечет

    * * *
    Живется и дышится здесь,
    только здесь,
    где стелется легкая дымная взвесь
    под зимнее низкое небо,
    и боль превращается
    в неболь.


    * * *
    Пусть с верой обережная волшба
    соседствует, и нет плохих примет
    в пути любимым,
    но, если уезжают без тебя,
    желание крестить машину вслед —
    неодолимо.


    * * *
    Кусай мундштук, малышка Луламея.
    Ты чувствуешь, что черная тоска
    Уже идет? Я жду ее, немея.
    И лед из-под чужого каблука
    Летит мне в ноги — стоптанный осколок,
    В котором еще теплится закат.
    Мне прочитал судьбу метеоролог:
    Последний дождь в году. Он в снегопад
    Неслышный незаметно превратится,
    И мне не будет больно. Больше нет.
    Порвались провода, замерзли птицы,
    Проклятия на пачках сигарет
    Сбылись. Сбивает с ног, свистит и каплет.
    Всё — близкая зима, и всё — вода.
    Я — безымянный котик мисс Голайтли*,
    Забытый в переулке навсегда.


    * * *
    В теплице прибиралась — стыль придет
    уже к закату, сад мой не спасется.
    Птиц больше нет, совсем утих галдёж,
    и лето ускользает за воротца —
    не удержать. И мертвая вода
    сентябрьская в бочке для полива
    качается бесшумно. Поздний дар —
    листочки мяты — собираю бережливо.

    Мне хочется в печи разжечь огонь —
    смотрю, как у крылечка пляшут тени.
    Целует мне раскрытую ладонь
    злой запах умирающих растений.
    Зеленым пальцы красит сок ботвы,
    и листья огуречные чуть жалят.

    Соседский пес надсадно, страшно выл —
    хозяина сегодня провожали.
    Склонился куст увядших хризантем,
    прислушиваясь: осень. Многолика,
    темна моя печаль, и в темноте
    похоже волчье лыко на бруснику.


    * * *
    в полночь качнулся небесный купол
    месяц в кармане заточку щупал
    марево сахарных акварелей
    и на пороге они сидели
    кошки и мышки, цари и звезды
    птицы в стропилах свивали гнёзда
    водишь ты водишь а я не верю
    мрачные сказки плохие звери
    из-под повязки не видно кто я
    алое алое золотое
    чёт или нечет истерты грани
    солнечный плавится воск в стакане
    свет аллилуен сироп янтарен
    ласточки падают со звонарен
    близится скорый конец времен
    тише все это нестрашный сон


    * * *
    Под стены краевого диспансера метет поземку март, баюкает больнят.
    Бетонных клеток ветхих серое на сером, уродливо свернувшись, ветлы спят
    и узловато тянут пальцы грязных веток в окошки к людям
                       из-под пыльных шуб.
    И музыка грустна, и алкоголь не крепок, по радио щебечет белый шум,
    и петли спят, качаясь, скрипом табуреток отмерено скупое бытие.

    На снежном умирающем шитье рисует мертвых ночь пунктиром алым.
    За пазухой спит черт, прикусывая ребра, подергивая лапками беспало,
    и по-щенячьи влажное тепло с его подбрюшья тянется недобро.
    Кто ночью дышит в спальне на стекло с той стороны,
    мелькая в полынье растопленных дыханием узоров?
    И больше нет таких ночных дозоров, которые нагрянут и спасут.
    В бездонном небе проступает весть, что нам уже назначен Страшный суд.

    Котельная коптит за лесополосу, и снег чернеет, не успев упасть.
    Зевает город, в небеса раззявив карьера антрацитовую пасть.
    Загробный мир провинциальной нави сугробы заметут,
    и только тусклый свет из-за забитых, окривевших ставен
    расскажет мне,
    что мир уснул не весь.


    Елена Горяйнова

    Елена Алексеевна Горяйнова родилась и выросла в городе Железногорске Курской области. Окончила Орловский государственный университет имени И.С. Тургенева (филологический факультет, кафедра журналистики). Работает выпускающим редактором на сайте в Информационном агентстве ТАСС. Публиковала стихи в газетах, журналах и альманахах Железногорска и Орла, таких, как газета «Курская руда», журнал «Новый Орел», издание «Орловский комсомолец» и других. Автор поэтических сборников «Имею право» (2004), «Про-LIVE» (2012), «Боль души моей» (2018). Финалистка и лауреат региональных литературных конкурсов. Участница конкурса Всемирного дня поэзии, Арт-резиденции «Лаборатория русской песни». Живет в Орле.


    Когда не ждут тебя домой

    * * *
    Мы переломаны, мы покалечены,
    В строки закованы, рифмой помечены,
    С музой помолвлены, небом целованы.
    Мы покалечены, мы переломаны.

    Перепрошиты, перезапаяны,
    Мертвые души, парим неприкаянно,
    Ищем средь тьмы горстку света и истины.
    Мы переписаны, мы перелистаны.

    Нервы натянуты струнами тонкими.
    Мы стали мусором, хламом, обломками,
    Карой небесной, решающим выстрелом.
    Но до сих пор верим в доброе, чистое.


    * * *
    Здравствуй, лето загульное,
    Озорное, беспечное!
    И стоят караульными
    Тополя бесконечные.

    Здравствуй, море небесное!
    Звезд в округе разбросано...
    И лимонной подвескою
    Месяц спит над покосами.

    Я стою как под куполом,
    Изучаю внимательно.
    И кажусь себе кукольной
    Пред такою громадиной.

    Устрашающе вечное
    Что-то есть в нем, свободное.
    Здравствуй, лето беспечное!
    Принимай сумасбродную.


    * * *
    Возможно, я из других эпох —
    Не современная и не в моде:
    Мне мир бетонный совсем не плох,
    Но очень тянет прильнуть к природе.

    Чтоб тот, кто умер во мне, воскрес
    И стал живее, чем прежний житель,
    Я ухожу в молчаливый лес —
    В свою лечебницу и обитель.

    Брожу средь трав, нахожу уют
    В пространстве листьев и в шуме сосен.
    Мне лес тенистый — души приют.
    Неважно — лето в нем или осень.

    И пусть хоть дождь моросит с небес,
    И пусть хоть снег покрывает плечи,
    Я ухожу в молчаливый лес.
    Душе там лучше, душе там легче.


    * * *
    Когда не ждут тебя домой,
    Не обнимают у порога,
    Тогда весь мир — слепой, немой
    И устрашающе убогий.
    Не радует скупой уют,
    Не лечат книги и пейзажи,
    Жилье похоже на приют
    Или тюрьму скорее даже.
    Противен кофе с молоком,
    Противны с маслом бутерброды.
    И кажется, что в горле ком,
    И кажется, что жизнь проходит.
    Дожди идут сплошной стеной,
    И все длинней, угрюмей ночи.
    Но хуже, если ждут домой,
    А ты идти туда не хочешь.


    Анна Пронкевич

    Анна Алексеевна Пронкевич родилась в поселке Ижморском Кемеровской области. Окончила Кемеровский государственный институт культуры. Драматург, поэт, продюсер, видеоблогер. В 2021 году организовала детский литературно-творческий проект «СтихиЯ» на базе Кузбасского центра искусств, в декабре 2023 года выиграла грант от Министерства экономики Кузбасса на открытие студии творческого письма для детей и подростков в городе Кемерове. Работала внештатным райтером в издательстве «Эксмо» — автор нескольких новеллизаций по современным мультфильмам (некоторые из них еще готовятся к печати). Публиковалась в литературных журналах «Огни Кузбасса» (2019, 2022), «Русское эхо» (2021), в поэтических сборниках «Дебют-2017. Книга девятая» (2018), «Оперение: Поэзия и проза» (2021). Лауреат и финалист различных литературных конкурсов. Участница образовательного проекта «Лицей Ремарки» (Кемерово, 2022), проектов от АСПИР: мастерских для писателей (Екатеринбург, 2022; Иркутск, 2024) и Сибирской литературной резиденции (август–сентябрь 2022). Член совета молодых литераторов Кузбасса. Живет в Кемерове.


    Двойной эспрессо

    * * *
    Отвратительно холодно. Город по горло в лужах.
    Захлебнулся дождями противный осенний день.
    Каждый встречный суров, раздражителен и простужен.
    И волшебные сказки не верят давно в людей.

    Отогреть бы ладони, а сердце уже не тронут,
    Оно слишком давно безучастно стоит на «стопе».
    Если хочешь нырнуть в чей-то тихий омут,
    Будь готов — его черти тебя утопят.

    Возвращаясь домой, закрываешь надежней дверь,
    А внутри еще больше слякоти, чем снаружи.
    Мы мечтали и верили в лучшее, а теперь
    Отвратительно холодно. Город по горло в лужах.


    * * *
    Отключаешь будильник и падаешь в тишину.

    Разрешаешь течению просто тебя нести.
    Отплывая от берега, помни: пойдешь ко дну —
    В этой повести некому будет тебя спасти.
    А пока ты беспечно ложишься в ладони волн,
    Отражаешь мурашками вдохи и голоса.
    Ты спокоен и счастлив, бессмертен и вдохновлен.
    И все дальше земля. И все явственней чудеса.

    Ты во власти стихии. Другая идет волна.
    Накрывает и душит, безжалостно тянет вниз.
    Говорили тебе, в тихом омуте глубина —
    Безнадежная бездна без выходов и границ.
    Пропадаешь. Не можешь ни всхлипнуть, ни закричать.
    Ни малейшего шанса выплыть, сменить маршрут,
    Зацепиться за что-то, чтоб снова суметь дышать...

    Я варю тебе кофе. Подъем через пять минут.


    * * *
    Если чай, то с жасмином, мелиссой и бергамотом,
    Если кофе, то латте с миндальным сиропом.
    Если счастье — себе, а не для кого-то,
    Если жизнь — не на паузу, а нон-стопом.

    Разделить весь мир на своих и лишних,
    Говорить и верить — тебя услышат,
    Разбегаться, думать, что все по силам,
    Допивать до дна, уходить красиво.

    Не держать обид, провожать рассветы,
    Забивать на правила и запреты.
    Не цепляться к биркам, молчать о важном,
    Быть безумной, дикой, смешной, бесстрашной...

    Просыпаться с криком, давясь слезами,
    И не верить, в общем, что это — с нами.
    Штопать черным бисером решето
    Научиться как-то. А дальше — что?

    Беспощадных истин мотив минорный
    Унесется вдаль поминальной мессой.
    Если чай, то покрепче. Несладкий. Черный.
    Если кофе — только двойной эспрессо.


    * * *
    А у ворона глаза — черные,
    Первозданного полны ужаса.
    Говорят, что не к добру вороны
    Вечерами над землей кружатся.

    А у ворона душа — порвана,
    Не заштопать, не нашить нежности.
    Ближе к ночи налетят вороны —
    И исчезнешь навсегда, без вести.

    А у ворона в когтях — вечное,
    То, о чем бы позабыть каждому.
    И пронзают тишину вечера
    Голоса из темноты страшные.

    Издеваются, кричат, мучают,
    Разлетаются во все стороны.
    Город спрятан от тепла тучами.
    Прячься, милая. Летят вороны.


    * * *
    Просто быть. На этом, пожалуй, всё.
    Отражаться счастьем и верить в жизнь.
    Мы под кожей (вспомни) тепло несём.
    Если миру холодно — поделись.

    Если миру страшно — зажги костер
    (Не найдется дров — подойдет свеча).
    Подари огню бесконечность ссор,
    Безнадежность случая и печаль.

    Если миру больно — сорвись на крик,
    Но не смей надолго закрыть глаза.
    Ты — душа, ты — часть, ты — короткий миг,
    Ты вмещаешь ужас и чудеса.

    Ты в любом безумии все равно
    Для кого-то смысл и ориентир.
    Если в мире пусто — открой окно.
    И свети, пожалуйста. И свети.


    * * *
    Это просто зима. Проверяет тебя на сталь.
    Замедляет часы, охраняя свой пьедестал.
    Это просто зима. Это просто пришел февраль.
    Он и сам, если честно, уже от себя устал.

    Он и рад бы цвести, он бы рад растопить свой лед,
    Но его не учили солнцу и доброте.
    Он еще поскрипит. Он помучает и уйдет.
    Он уступит весне, завернувшись в свою метель.

    Это просто зима. Ей положено не любить,
    Ей так жалко пропасть, не оставив в тебе свой след.
    Потерпи. Помолчи. Посиди с ней, и, может быть,
    На твой главный вопрос она все-таки даст ответ.

    Это скоро закончится. Станет длиннее день,
    Станет легче дышать, обещать, сочинять мечты...
    Это просто февраль. Не вини за него людей.
    Он умеет прощаться. Умеет прощать. А ты?


    * * *
    Самолет-самолет, подари облаков на память!
    Обещаю беречь, обещаю делиться с братом.
    Улетай, самолет. Улетай, но не вздумай падать.
    Полетай, да вернись. Непременно вернись обратно.

    Самолет-самолет, ты зачем отобрал мой компас?
    Поиграй, да верни. Мне совсем без него никак.
    А с собой не зови — все равно не умеешь в космос.
    И на небе, я знаю, опять разведешь бардак.

    Самолет-самолет, не разбрасывай больше счастье!
    Оно падает камнем и просит потом расплаты.
    Улетай, самолет. Если хочешь — не возвращайся.
    Научусь не скучать. Налеплю облаков из ваты.

    • Комментарии
    Загрузка комментариев...
    Назад к списку
    Журнал
    Книжная лавка
    Л.И. Бородин
    Книгоноша
    Приложения
    Контакты
    Подписные индексы

    «Почта России» — П2211
    «Пресса России» — Э15612



    Информация на сайте предназначена для лиц старше 16 лет.
    Контакты
    +7 (495) 691-71-10
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    priem@moskvam.ru
    119002, Москва, Арбат, 20
    Мы в соц. сетях
    © 1957-2024 Журнал «Москва»
    Свидетельство о регистрации № 554 от 29 декабря 1990 года Министерства печати Российской Федерации
    Политика конфиденциальности
    NORDSITE
    0 Корзина

    Ваша корзина пуста

    Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
    Перейти в каталог