И вишни зрели, и купались дети...

* * *
Над Раменками небо голубое
И снег вокруг. Хоть март уже в чести.
И я роняю робкое «прости»,
Как лепестки стыдливого левкоя.

Как без стыда, без робости, без веры,
Чтобы душа встряхнулась, расцвела?
Прощеный день. Сверкают купола —
На голубом ожившие герберы.

И возникают мысли неустанно:
Что зыбко всё, всё может быть иным...
И мы макаем жирные блины
В густую бесконечную сметану.

Зима опять переживает драму,
По всей стране от пламени красна.
А завтра пост. И зажурчит весна,
Дорожку вырисовывая к храму.


* * *
Как яблоко в меду сочилось лето,
Дышало небо негой и покоем,
И вишни зрели, и купались дети,
Обласканные теплым ветерком.

На ветхой лавке посреди деревни
Я наблюдал в сверкающем смартфоне,
В каких изящных позах и нарядах
Друзья встречали Прагу и Бали.

А за рекой в объятьях небосвода
Три маковки отстроенного храма
Без фильтров оцифрованного мира
Сияли мне в прекрасной простоте.

И я закрыл глаза, вернулся в детство:
К избушке, комарам, скрипучей койке.
Достал корзинку, свой любимый ножик
И в глушь берез нырнул искать себя.


Боровск

Над храмом Бориса и Глеба
Пронзительно синее небо,
Покой, чистота и любовь.

В шкатулочном городе этом
Хранится немало секретов
Под крышами старых домов.

Расписанным кружевом окон
Весь город как будто бы соткан —
Манящая древняя Русь!

Леса, монастырь недалече —
Всё шепчет о будущей встрече.
Весной я, конечно, вернусь!


* * *
Я в России ищу немного —
Всполох силы любимых мест,
Где в полях пролегла дорога,
Уводя в земляничный лес.

Комарья бы еще побольше,
Чтобы сдать им дурную кровь.
Словно загнанный сворой гончих,
Я слабею от городов.

Это место я знаю с детства:
Перелесок, овраг, ручей.
Хвойно-лиственное наследство
Облетевших счастливых дней.

Земляникой духмяной, сочной
Перепачкаю щеки, рот.
А уж после, звенящей ночью,
Я умоюсь от всех забот.

Не тревожа жену с дочуркой,
Я на цыпочках выйду в сад
И на звездную штукатурку
Не спеша подниму глаза.

Звезды близко горят — потрогай,
Собери кузовок чудес.
Я в России ищу немного —
Всполох силы любимых мест.


* * *
Я никогда не ждал так Пасхи,
Как в этот год —
Год страшной сказки по-уханьски,
Но души не запрячешь в маски,
И всё пройдет.

Стоит обласканный лучами
Пустынный храм,
А дома пахнет куличами,
Теплом, зажженными свечами —
Грустить ли нам?

И пышным колокольным звоном
Летит окрест
Так долгожданно миротворно,
И благонравно, и задорно:
«Христос воскрес!»