Об авторе
Николай Алексеевич Ивеншев родился в 1949 году в селе Верхняя Маза Ульяновской области. Окончил Волгоградский государственный педагогический институт имени А.Серафимовича. Поэт, прозаик, публицист. Работал учителем в Поволжье и Дагестане, потом занимался журналистикой. В настоящее время работает режиссером поэтического театра «Мельпомена» на Кубани. Печатался в журналах «Москва», «Наш современник», «Дон», «Родная Кубань». Собкор газеты «Литературная Россия» в Краснодарском крае. Автор 30 книг стихов, прозы, публицистики. Лауреат премии имени А.Дельвига («Литгазета»), «Литературной России», журнала «Москва» и др. В 2005 году получил диплом «Серебряное перо Руси». Член Союза писателей России. Живет в станице Полтавской в Краснодарском крае.
Чукча
Ты относись ко мне чутко,
С нежным комком у горла.
Я ведь с тобой как чукча,
Въехавший в чудный город.
Как все кругом высоко,
Нет ни врага, ни друга
В сладких сетях восторга,
Смешанного с испугом.
* * *
Нас обеспечивают эти
Луга, и жила родника,
И сонной женщины рука,
Откинутая в лунном свете.
Нас кормит, как из ложки, лес,
И даже пес, нырнувший в будку,
Нас кормит всё, а мы как будто
Живем без глаз, ушей и без...
Бессовестно на мир шумим,
Смартфоны тупо пальцем гладим,
Жуем крикливый, лживый мир,
Как пережаренный оладий.
Глядите, солнце поднялось
И все обсыпало, как в детстве.
И никогда не наглядеться
На вязь и кружево берез,
На золотистый этот свет
В кустах беременной сирени,
На кисти ив, что отсырели,
Блестят, как фантики конфет.
Молча
На нем моя из детства маечка,
Мои дырявые носки.
Зачем от этого мне маяться
И задыхаться от тоски?!
И воду пить живую, мертвую,
Не возвратишься же назад,
Когда низал рыбешку верткую,
Плотву. На усике слеза.
Не возвратишься к той обидчивой
Девчонке, легонькой, как пух.
Все так обыденно, обычно так
Средь поражений и разрух.
Как много в мире всякой сонности
И залихватской похвальбы.
Но все ж сквозят волокна совести
И вздулись жилочки мольбы.
Зачем, зачем, зачем молчишь ты?
И все гадает так и сяк
Похожий на меня мальчишка,
Вспотевший, мокрый после драк.
Пескарик
Она, как детская кроватка,
Еще не застлана с утра.
Ручей. Песчинка. Песковатка
У кадыкастого Хопра.
Я знаю, в ней живет пескарик,
Такой, как раньше, молодой.
Он помнит. Он не отпускает
Мою озябшую ладонь.
Пескарик — скудная поклёвка,
На волю пущенный улов,
Хвостом взмахнувшая подковка,
Коровка божья меж коров.
Как больно вспоминать, как сладко.
Прошло как будто лет пятьсот.
Но тот пескарик в Песковатке
Живет, живет, живет, живет.
Велосипед
Жизнь любая куда-то денется,
Хоть король, хоть Иван-дурак,
Эта Богом даренная денежка
Затеряется, как пятак.
Кувыркайся в поту, усердствуй,
Жри икру, пирамиду строй —
Не найдешь никакого средства
От вьюнка на земле сырой.
Кто-то верит в душ воскресение,
Кто-то дьяволу шлет привет.
Существует одно спасение:
Это выкатить велосипед.
Жать педали, лететь сквозь облако,
Колокольцем на кочках звеня.
Остальное все — чушь, все — побоку,
Ну и что, что там нет меня.
Там сверкает в весеннем воздухе
Вверх подброшенный мной пятак
И мальчишечьи чистые возгласы
Разрывают вселенский мрак.
- Комментарии