При поддержке Министерства цифрового развития, связи и массовых коммуникаций Российской Федерации
119002, Москва, Арбат, 20
+7 (495) 691-71-10
+7 (495) 691-71-10
E-mail
priem@moskvam.ru
Адрес
119002, Москва, Арбат, 20
Режим работы
Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
«Москва» — литературный журнал
Журнал
Книжная лавка
  • Журналы
  • Книги
Л.И. Бородин
Книгоноша
Приложения
Контакты
    «Москва» — литературный журнал
    Телефоны
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    «Москва» — литературный журнал
    • Журнал
    • Книжная лавка
      • Назад
      • Книжная лавка
      • Журналы
      • Книги
    • Л.И. Бородин
    • Книгоноша
    • Приложения
    • Контакты
    • +7 (495) 691-71-10
      • Назад
      • Телефоны
      • +7 (495) 691-71-10
    • 119002, Москва, Арбат, 20
    • priem@moskvam.ru
    • Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    Главная
    Журнал Москва
    Поэзия и проза
    Отведи меня за руку к Чуду...

    Отведи меня за руку к Чуду...

    Поэзия и проза
    Май 2024

    Об авторе

    Ольга Воробьёва-Бахревская

    Ольга Николаевна Воробьёва-Бахревская родилась в городе Петушки Владимирской области. Окончила Покровское педучилище и Литературный институт имени А.М. Горького. Много лет была занята в семейном бизнесе, сейчас работает в краеведческом музее города Петушки. Публиковалась в журналах «Мурзилка», «Мурр+» (Калининград), «Александръ», «Чаша круговая», «Литературные знакомства», в «Литературной газете», «Литературной России» и др. Автор двух книг: «Познакомьтесь, это я!» (2015) и «Тихая провинция Руси» (2021). Лауреат Х Международного литературного славянского форума «Золотой витязь» (2019). Живет в Петушках.

    Маме

    Я молчала и слушала. Час или два
    Воспитанью меня посвящалась тирада.
    Мама тоже бывает порой не права,
    Только вот говорить ей об этом не надо:
    Слишком слабое сердце. Ресницы сухи,
    Горький взгляд и тяжелые мысли при этом.
    За какие такие большие грехи
    Небеса в дочеря ей послали поэта?
    Мама, ты не сердись, я все это учту,
    Будем мы говорить с тобой лишь о хорошем.
    Я стихов своих больше тебе не прочту,
    И писать разучусь, и поэзию брошу.
    Мама, мама! Прости, что я вру на лету.
    Я еще напишу, сотворю, наколдую.
    Но тебе не прочту. Ничего не прочту.
    Ты прости меня, мама, такую-сякую.


    Вера

    Маме

    Отчего во вселенной бессчетны планеты,
    Ну а мы родились и живем на Земле?
    Между мной и тобой понимания нету:
    Ты — свеча на ветру, я же уголь во мгле.

    Ты трепещешь, а я тороплюсь разгореться,
    Чтобы жар мой достиг самых дальних планет,
    Чтобы грел, полыхал, как влюбленное сердце,
    Как звезда, и по смерти дарящая свет.

    А тебе же мерцать, оставаясь примером,
    Сумрак ночи пронзать, раскалясь добела.
    Но где светит свеча, там присутствует — Вера,
    Ведь не зря же тебя мама так назвала!


    * * *
    Ах, мамочка ты, мама,
    Печаль моя и грусть.
    Я поздно или рано
    С тобою помирюсь.

    Приду, и в день субботний
    За чаем, может быть,
    С тобой не о работе
    Мы будем говорить.

    И может, что такого,
    Я соглашусь с тобой,
    Что в прозе Д.Донцова
    Сильней, чем Лев Толстой.

    И будет все как прежде:
    Работа, гладь да тишь.
    Иду к тебе с надеждой,
    А ты молчишь, молчишь.

    И вдруг откатишь в кресле,
    Как с трона, сверху вниз:
    «Пиши, но, если честно,
    У нас другая жизнь.

    Гони того мужчину,
    И наберись ума!»
    Ах, слезы без причины!
    Ах, мамочка ты, ма-а-а!


    * * *
    И вот молчишь. В тревожном взгляде грусть.
    А как кричала, помнится, сердито.
    С тех пор я сокровенным не делюсь —
    Достаточно в больное место бита.

    Но, верность музе праведной храня,
    Не смею оставаться серой мышкой.
    Не тронь меня — я порох без огня,
    Могу сгореть от мимолетной вспышки!


    * * *
    Жил в лесу мальчишка, сын лесничего.
    Волосом кудряв, росточком мал.
    Он в лесной глуши, средь звона птичьего,
    Сказки золотые собирал.
    С каждым зверем вел знакомство личное,
    С чудом был на «ты», да что с того!
    Он, должно быть, вырос, сын лесничего.
    Помнишь ли? Ты помнишь ли его?
    Как корову пас и как надеялся,
    Что фашистов скоро победим,
    Как мечтал стать пионером-ленинцем,
    Но одновременно и святым.
    Как ему лишь, мальчику с Веселого,
    Добрый лес дарил свое тепло.
    Что ж теперь тебя, седоголового,
    В Петушки-то наши занесло?

    Здесь народ простой и не взыскательный,
    По одёжке судят, кто богат.
    Да и не нужны, поверь, писатели
    Там, где люди матом говорят.
    Ну да ладно! Первому простительно.
    Будем жить, а дальше — поглядим.
    Если хочешь, стань моим спасителем,
    Как мечтал когда-то стать святым.


    * * *
    Совместный бизнес, общие ремонты —
    Плохой фундамент для большой семьи.
    Какие открывались горизонты,
    Казалось, ну и где теперь они?

    Еще ходила по планете мама,
    Еще работе не было конца —
    Меня звала поэзия упрямо,
    Меня ловила муза на живца.


    За острый мой язык, за верность слову
    Немало пережить пришлось стыда.
    Но пробил час, и я, сорвав оковы,
    Бежала в золотое никуда.

    Бежала как в кино, хоть и не ново,
    На фоне взрыва, в пламени войны.
    Вот только оказалось — люди слова
    Сегодня государству не нужны.

    Так, в галерее, яхтой на приколе
    Торчу, а мне нет-нет, да намекнут,
    Мол, нужен тот нам, кто окончил колледж,
    А не литературный институт.

    И тут и там стихи мои некстати.
    Как жить, подайте, граждане, совет,
    В стране, где нет профессии «писатель»,
    Где смешан с грязью истинный поэт.


    * * *
    Вот бы жизнь переписать набело,
    Да всему, видать, своя очередь.
    Мама, мама, что же ты нас оставила?
    Мы все те же, мы твои дочери.
    Как и прежде, не дружны — разные,
    Мы друг другу не звоним вечером.
    А и встретимся когда в праздники,
    Нам особо говорить не о чем.
    Ходит папа взад-вперед улицей —
    Одиноко коротать век ему.
    Раньше выпьет — мать ворчит, хмурится,
    А теперь и отругать некому.


    * * *
    Отведи меня за руку к Чуду,
    Покажи свой таинственный лес.
    Я послушною девочкой буду,
    Мне ведь так не хватает чудес.
    Вспомнить бы то, что знала я рано,
    Что так ярко горело внутри,
    С чем боролась уверенно мама,
    Мол, реально на вещи смотри.
    И была за ней правда и сила,
    И в глазах огоньки, как тычки:
    «Жизнь тебя еще, дочка, не била,
    Вот и смотришь на мир сквозь очки».
    Я уже этих слов не забуду.
    Мама-мамочка смотрит с небес.
    А ты все ж отведи меня к Чуду,
    В заповедный таинственный лес.

    • Комментарии
    Загрузка комментариев...
    Назад к списку
    Журнал
    Книжная лавка
    Л.И. Бородин
    Книгоноша
    Приложения
    Контакты
    Подписные индексы

    «Почта России» — П2211
    «Пресса России» — Э15612



    Информация на сайте предназначена для лиц старше 16 лет.
    Контакты
    +7 (495) 691-71-10
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    priem@moskvam.ru
    119002, Москва, Арбат, 20
    Мы в соц. сетях
    © 1957-2024 Журнал «Москва»
    Свидетельство о регистрации № 554 от 29 декабря 1990 года Министерства печати Российской Федерации
    Политика конфиденциальности
    NORDSITE
    0 Корзина

    Ваша корзина пуста

    Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
    Перейти в каталог