Срок работы пробной версии продукта истек. Через две недели этот сайт полностью прекратит свою работу. Вы можете купить полнофункциональную версию продукта на сайте www.1c-bitrix.ru. Парус
При поддержке Министерства цифрового развития, связи и массовых коммуникаций Российской Федерации
119002, Москва, Арбат, 20
+7 (495) 691-71-10
+7 (495) 691-71-10
E-mail
priem@moskvam.ru
Адрес
119002, Москва, Арбат, 20
Режим работы
Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
«Москва» — литературный журнал
Журнал
Книжная лавка
  • Журналы
  • Книги
Л.И. Бородин
Книгоноша
Приложения
Контакты
    «Москва» — литературный журнал
    Телефоны
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    «Москва» — литературный журнал
    • Журнал
    • Книжная лавка
      • Назад
      • Книжная лавка
      • Журналы
      • Книги
    • Л.И. Бородин
    • Книгоноша
    • Приложения
    • Контакты
    • +7 (495) 691-71-10
      • Назад
      • Телефоны
      • +7 (495) 691-71-10
    • 119002, Москва, Арбат, 20
    • priem@moskvam.ru
    • Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    Главная
    Журнал Москва
    Поэзия и проза
    Парус

    Парус

    Поэзия и проза
    Февраль 2024

    Об авторе

    Сергей Сущий

    Сергей Яковлевич Сущий родился в 1961 году в Ростове-на-Дону. Окончил геолого-географический факультет Ростовского госуниверситета. Доктор философских наук и кандидат социологических наук, поэт, прозаик. Научный сотрудник ЮНЦ РАН, специалист в области социологии культуры. Литературой занимается с середины 80-х годов. Автор ряда поэтических сборников и книг прозы. Публиковался в журналах «Знамя», «Арион», «Дети Ра», «Дон». Лауреат премии «Неизвестные поэты России» (2000), финалист «Илья-Премии» (2003), лауреат премии журнала «Ковчег» (2007). Член Союза российских писателей. Живет в Ростове-на-Дону.

    * * *
    Не каждый трактор метит в луноходы,
    не всякий прапор в мыслях Бонапарт,
    но любит наглых тетушка природа
    и Дарвина естественный азарт.
    Нет, не тебе цеплять клешней удачу,
    ломая карту, карму, колею.
    А в толчее альфа-самцов и мачо
    несложно обнулить и суть свою.

    Тебе не грустно, внутренний отшельник,
    что мир — рассадник удалого зла;
    что Бог не фраер, но не метит шельму,
    и далеко тебя не увезла
    от пункта «А» ленивая планида?
    Что не плейбой, а мальчик для битья;
    бычок, зажатый жадною корридой;
    не первый «он», но распоследний «я»?..

    Смешны вопросы. Отвечать не буду,
    когда ты там, где нужен, где живой.
    А если вход сюда везде, повсюду,
    то выход только здесь — над головой.


    Охотники на снегу
    По мотивам П.Брейгеля


    Смеркается. Сыпет снежок, и мороз все крепчает.
    Сейчас бы в свой дом, к огоньку и горячему чаю.
    А впрочем, поселок все ближе, и машут плечами
     дубки и березы. Сороки по веткам снуют.
     Из леса охотники склоном покатым идут.
     Собаки, добыча, густая усталость в ногах.
     Из впадины неба все пуще серебряный прах.

    Они на подходе... А в море плывут два линкора.
    Они далеко друг от друга, но встретятся скоро.
    Что будет, не знает никто. Впрочем, семя раздора
     везде и всегда. И полны ожиданием злым
     со всех континентов упертые в небо стволы.
     Как хочется вставить соседушке с правой руки,
     катаются по небу медленных туч желваки.

    Снежок опадает на землю. Подолгу, не сразу.
    Все ближе поселок, все ближе... А в секторе Газа
    последний шахид на сегодня плывет струйкой газа

     на небо к Аллаху. И, выполнив данный обет,
     ликует, разъятый на части, на тени и свет;
     доподлинно зная, что нынче же он — имярек,
     гражданство исламского рая получит навек.

    В Перу изверженье вулкана, на фондовом рынке
    просадка весь месяц
    , взрыв шахты в Китае, на ринге
    Евразии куча-мала вместе с рефери-гринго
    .
     Десяток бойцов, костный хруст на планету почти.
     Куются орала, но прежде секиры, мечи.
     И кровью пульсирует лента дневных новостей,
     в висок отдавая... На белом цепочка людей.

    Темнеет, однако. Вдали огоньки. А дорога
    струится по белому склону все так же полого.
    И каждый себя убеждает: «Теперь-то немного
     до женщин, детей и тепла, до...» Достигнут предел.
     День, год или век — и земля совершит самострел.
     Предчувствуя шкурой все это, бормочешь: «Хрен с ним.
     Ведь через сто–триста–пятьсот–тыщу лет или зим

    все прахом закончится
    , схлопнется черною точкой.
    Какого же ляда тянуть, если можно короче?
    Экстерном отмучиться
    , если не вышло заочно.
     Здесь! Прямо сейчас! Малый труд —
      и дело с концом... А они все идут и идут.
     Старшой поправляет тулуп на широкой груди:
     «Успеть бы до ночи...»
     А как же! Успеют, поди.


    * * *
    А я еду за туманом...
    Ю.Кукин


    Ты идешь такая вся в Дольче Габбана.
    Гребень, пирсинг, разноцветная рука.
    А я еду, а я еду за туманом,
    где палатки, сосны, ветер и река.
    Ты тропическая — Чунга-Чанга остров.
    Я таежный, неуклюжий, как рюкзак.
    Но как остро, знаю я, как будет остро
    нам однажды залететь глаза в глаза.

    Сбиться с курса, съехать с рельсов и катушек,
    понимая, что отсчет пошел с нуля.
    Не хочу себя/тебя губить. Послушай,
    разминуться надо нам, как кораблям.
    В океане места много, на планете
    еще больше. Но я тот Иван-дурак,
    что ткнет в глобус и тебя, конечно, встретит,
    потому что разминуться нам никак.


    * * *
    В один и тот же миг, в одной и той же мере
    ты юноша-старик и Моцарто-Сальери.
    Порочный и святой, флегматик и холерик,
    горяче-ледяной, как Моцарто-Сальери.

    Шериф и Робин Гуд, судья и Чикатило,
    правдоискатель-плут, бессильная сверхсила.
    Пан-атаман и жид, плебей и герцог Сфорца.
    Ты мертв и вечно жив и вновь Сальери-Моцарт.

    Как снайпер и мишень, убийца и убитый,
    «Аль-Каида» — МИ-6. О, сколько раз мы квиты
    с тобою были, да еще раз будем после.
    Трюфель и лебеда; в гостях ли, на погосте
    воздастся по делам, по образу и вере.
    А как — подумай сам, мой Моцарто-Сальери.


    Парус

    Белеет парус одинокий...
    М.Лермонтов


    Белеет парус одинокий,
    о берег плещется волна.
    Иссякли в организме токи
    намедни питого вина.
    И снова трезвый, снова хмурый,
    разглядывая горизонт,
    ты ждешь, когда две тучи-дуры
    раскрыть заставят черный зонт.

    Начнет накрапывать. Стемнеет.
    Крупней пойдет волна на брег.
    А он, мятежный, все белеет
    подряд уже который век...
    Начнется буря, станет легче
    ему, тебе, России всей.
    И в заходящем с моря смерче,
    под грохот пенных батарей

    на миг откроются истоки
    планиды русской родовой —
    как этот парус одинокий,
    взлетать и рушиться с волной!
    Не веря ни воде, ни тверди,
    от бездны воспаряя ввысь,
    по самой кромке жизни–смерти,
    одевшись в белое, нестись.


    * * *
    «Я тебя не люблю». — «И я тебя нет...»
    Сколько нам было? По три, по пять?
    Память?.. Скорее слабый просвет.
    Что-то... словами не передать.
    Парк? Не помню... Поваленный ствол,
    может, лавка. Солнца столбы...
    Как теперь распознать сродство
    с тенью из их несчетной толпы?

    Одна, другая вынырнет вдруг.
    Всегда некстати. «Привет!» — «Привет...» —
    «Помнишь?» — «Нет». — «Постарайся, друг.
    Ну как, припомнил?» — «Вроде бы нет...»
    Где ты, которую я не любил,
    точней, говорил, что совсем не люблю?
    Среди пространств, в которых я жил,
    ты все там, где не утонуть кораблю,

    где всегда побеждаемо зло и вдвоем
    можно, за руки взявшись, идти двести лет.
    Где могу я спросить: «Мы с тобой не умрем?» —
    зная точный ответ: ну конечно же нет.


    * * *
    Как ласточки летят года,
    улиткою ползет минута.
    Строка допишется, когда
    закончит действие цикута.

    Где ты теперь? Там или здесь
    стучит твоя клавиатура?..
    Смерть-знаменатель — просто жесть,
    но жизнь без смерти дура дурой.

    • Комментарии
    Загрузка комментариев...
    Назад к списку
    Журнал
    Книжная лавка
    Л.И. Бородин
    Книгоноша
    Приложения
    Контакты
    Подписные индексы

    «Почта России» — П2211
    «Пресса России» — Э15612



    Информация на сайте предназначена для лиц старше 16 лет.
    Контакты
    +7 (495) 691-71-10
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    priem@moskvam.ru
    119002, Москва, Арбат, 20
    Мы в соц. сетях
    © 1957-2024 Журнал «Москва»
    Свидетельство о регистрации № 554 от 29 декабря 1990 года Министерства печати Российской Федерации
    Политика конфиденциальности
    NORDSITE
    0 Корзина

    Ваша корзина пуста

    Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
    Перейти в каталог