При поддержке Министерства цифрового развития, связи и массовых коммуникаций Российской Федерации
119002, Москва, Арбат, 20
+7 (495) 691-71-10
+7 (495) 691-71-10
E-mail
priem@moskvam.ru
Адрес
119002, Москва, Арбат, 20
Режим работы
Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
«Москва» — литературный журнал
Журнал
Книжная лавка
  • Журналы
  • Книги
Л.И. Бородин
Книгоноша
Приложения
Контакты
    «Москва» — литературный журнал
    Телефоны
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    «Москва» — литературный журнал
    • Журнал
    • Книжная лавка
      • Назад
      • Книжная лавка
      • Журналы
      • Книги
    • Л.И. Бородин
    • Книгоноша
    • Приложения
    • Контакты
    • +7 (495) 691-71-10
      • Назад
      • Телефоны
      • +7 (495) 691-71-10
    • 119002, Москва, Арбат, 20
    • priem@moskvam.ru
    • Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    Главная
    Журнал Москва
    Поэзия и проза
    Прощание славянки

    Прощание славянки

    Поэзия и проза
    Март 2022

    Об авторе

    Александр Орлов

    Александр Владимирович Орлов родился в 1975 году в Москве. Поэт, прозаик, историк, критик. Окончил Московское медицинское училище № 1 имени И.П. Павлова, Литературный институт имени А.М. Горького и Московский инс­титут открытого образования. Работает учителем истории, обществознания и права в столичной школе. Автор стихотворных книг «Мос­ковский кочевник» (2012), «Белоснежная пряжа» (2014), «Время вер­­бы» (2015), «Разнозимье» (2017), «Епи­фань» (2018), сборника малой прозы «Кравотынь» (2015) и книги для дополнительного чтения по ис­тории Отечества «Креститель Ру­си» (2015). Также публиковался в широком круге изданий. Лауреат многих конкурсов. Живет в Москве.

    * * *
    Я сын громадных, вековых трущоб,
    Рожденный под «Прощание славянки»,
    И методом ошибок, горьких проб
    Я собираю ветхие останки

    Страны, которой больше не вернуть —
    Господь навек детей ее оставил,
    И разъяснит грехопадений суть
    В своем послании апостол Павел.

    Все, что прошло, останется со мной,
    К тому, что не исчезло, нет возврата,
    Но только слышу оклик за спиной
    Сраженного за Родину солдата.

    И снятся Магадан, Смоленск и Ржев,
    Могильник, затаенный в снежной чаще...
    Под утро просыпаюсь, ошалев,
    И понимаю сон мой настоящий.


    * * *
    Погибшему под Москвой
    военному технику 1-го ранга
    Андрею Васильевичу Стрельцову

    Я говорю негромко,
    Слушай меня, дружище.
    Мира головоломка
    Ввысь уводила тыщи.

    Тыщи таких, как этот,
    Шли на кормежку войнам,
    Есть у забвенья метод —
    Делать огонь спокойным.

    Он же застыл в граните,
    Вечностью пламенея.
    Рваться к небесной свите —
    В этом борьбы идея.

    Веришь, и мы могли бы
    Храбро стоять у края,
    Зла разрушая глыбы,
    В души людей врастая.


    * * *
    Ефросинье Григорьевне Стрельцовой

    Давно ее халат был на износе,
    Она боялась только сквозняка.
    Ходить на ощупь помогала Фросе
    С опорной ручкой черная клюка.

    Со мной одним она играла в прятки,
    И не было прабабки веселей.
    Обнявшись, мы сидели на кроватке,
    Она мне протянула пять рублей.

    Я уходил, надеялся, что скоро
    Почувствую тепло любимых рук
    И по забавам лучшего партнера
    Шагов неспешных донесется звук.

    Наутро угощая класс в буфете,
    Я сладости не чувствовал халвы,
    Как будто знал, что при морозном свете
    Ушла к святым защитница Москвы.


    * * *
    Кто от судьбы не требовал поблажек —
    Ни тысячи, ни сотни, ни одной,
    Кто был отпущен в муках на покой —
    Ты помнишь их, озябший Сивцев Вражек,
    Прикрывший ночь рассветной пеленой?

    Ты, особняк ампирного декора
    На опустевшей четной стороне,
    Расскажешь мне о мире и войне,
    Припоминая графа и комкора,
    Не извлекая прошлого извне?

    Твои дома доходные, жилые,
    Что скрыли от пылающей души?
    О чем молчат подъезды, этажи,
    Квартиры, антресоли той России,
    В которой все мы только миражи?


    * * *
    Мир могуч, не познан, не разгадан,
    На окне наплывы Божьих слез,
    Под иконой задымился ладан,
    Все прошло — а было ли всерьез?

    Убиваться мне теперь нет смысла,
    Сожалеть о том, что не сбылось,
    Память сохранит людей и числа.
    С эпохальным игрищем мы врозь,

    На меня посмотрит кто-то свыше
    И напомнит, что выходит срок,
    Только не смогу я жить потише,
    Слово не упрячешь в воронок.

    Сталинских времен мои хоромы,
    В двадцать первом веке я чужой,
    Мои сны тревожат космодромы
    И стихи, рожденные войной.


    * * *
    Мне пятый десяток вдогонку пошел,
    Бежит мое время, хоть плачь, хоть кричи,
    Свободен я, будто раскосый монгол,
    И племя мое — это вы, москвичи.

    Потребуют годы немалый оброк,
    Стихами плачу, ничего больше нет,
    И с Богом веду затяжной диалог,
    Иначе во тьме погибает поэт.

    Что было, что будет, мне ясно уже.
    Ветра подворотен навстречу сквозят,
    И к звездам верхом проскакал азиат,
    Что раньше томился в славянской душе.

    Я, так же как пращур, кочую тайком,
    Не скрыт от врагов коммунальный улус,
    И прежний родитель Советский Союз
    Оставил меня между явью и сном.


    * * *
    Запах парка, что влажен и едок,
    Провожает меня в глубь аллей,
    Я забуду его напоследок,
    Как больной забывает врачей.

    И сомненья о многом отброшу,
    Знаю я, кто мне друг, а кто враг.
    Бог мне выбрал посильную ношу
    И поверил, что я не слабак.

    Время быстро доводит до дрожи,
    Пот и слезы — всего лишь вода.
    Жизнь и смерть как две капли похожи,
    В них сольются навечно года.

    С миром я распрощаться не вправе,
    Я всем сердцем его полюбил.
    Новый век на Калужской заставе
    В синей дымке небесных кадил.


    * * *
    Вечер, стемнело, четверть десятого,
    Стихла дождя уходящего дробь,
    Город заполнила снежная топь,
    Я вспоминаю советы Курбатова.

    Гул эстакадный, мыслей слияние,
    Ветер свистит из оконных щелей,
    Мир ожидает морозных вестей,
    Не отыскать в темноте покаяние.

    Страх пробирается в стороны разные,
    И в полнолунье начнется борьба.
    Белые рядом, а может быть, красные,
    Объединяет всех в горе мольба.

    Свежести зимней безумно захочется,
    Засеребрится чистейшая новь,
    Вьюга-старуха, седая пророчица,
    К жизни трескучей меня приготовь.

    • Комментарии
    Загрузка комментариев...
    Назад к списку
    Журнал
    Книжная лавка
    Л.И. Бородин
    Книгоноша
    Приложения
    Контакты
    Подписные индексы

    «Почта России» — П2211
    «Пресса России» — Э15612



    Информация на сайте предназначена для лиц старше 16 лет.
    Контакты
    +7 (495) 691-71-10
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    priem@moskvam.ru
    119002, Москва, Арбат, 20
    Мы в соц. сетях
    © 1957-2024 Журнал «Москва»
    Свидетельство о регистрации № 554 от 29 декабря 1990 года Министерства печати Российской Федерации
    Политика конфиденциальности
    NORDSITE
    0 Корзина

    Ваша корзина пуста

    Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
    Перейти в каталог