Срок работы пробной версии продукта истек. Через две недели этот сайт полностью прекратит свою работу. Вы можете купить полнофункциональную версию продукта на сайте www.1c-bitrix.ru. Выросшая яблоня
При поддержке Министерства цифрового развития, связи и массовых коммуникаций Российской Федерации
119002, Москва, Арбат, 20
+7 (495) 691-71-10
+7 (495) 691-71-10
E-mail
priem@moskvam.ru
Адрес
119002, Москва, Арбат, 20
Режим работы
Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
«Москва» — литературный журнал
Журнал
Книжная лавка
  • Журналы
  • Книги
Л.И. Бородин
Книгоноша
Приложения
Контакты
    «Москва» — литературный журнал
    Телефоны
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    «Москва» — литературный журнал
    • Журнал
    • Книжная лавка
      • Назад
      • Книжная лавка
      • Журналы
      • Книги
    • Л.И. Бородин
    • Книгоноша
    • Приложения
    • Контакты
    • +7 (495) 691-71-10
      • Назад
      • Телефоны
      • +7 (495) 691-71-10
    • 119002, Москва, Арбат, 20
    • priem@moskvam.ru
    • Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    Главная
    Журнал Москва
    Поэзия и проза
    Выросшая яблоня

    Выросшая яблоня

    Поэзия и проза
    Август 2020

    Об авторе

    Дана Курская

    Дана Рустамовна Курская родилась в Челябинске. Училась в Литературном институте имени А.М. Горького, семинар О.А. Николаевой.
    Автор книг стихов «Ничего личного» (2016) и «Дача показаний» (2018). Публиковалась в журналах «Знамя», «Интерпоэзия», «Новая Юность», «Волга», «Юность», «Крещатик», «Дети Ра», «День и ночь», «Москва», «Кольцо А», «Бизнес и культура», «Авто­граф», а также в газетах «Литературная газета», «Литературная Россия».
    Лауреат всероссийской поэтической премии «Лицей» 2017 года (второе место). Победитель международной поэтической телепрограммы «Вечерние стихи» (2014), победитель поэтического конкурса  «Живая вода» (2015), вошла в лонг-лист международ­ной премии «Белла» (2015, 2017), лонг-лист поэтической премии «Дебют» (2015), шорт-лист Григорьевской премии (2016), лонг-лист Григорьевской премии (2018, 2019), шорт-лист премии «Писатели XXI века» (2017), шорт-лист премии «Заблудившийся трамвай» (2017, 2018, 2019).
    Член Союза писателей Москвы.
    Живет в Москве.


    Муравьиная ферма

    Юлию Гуголеву

    Говорят, муравьи создают уют.
    В Интернете ферму их продают.
    Кстати, стоит всего-то семьсот рублёв.
    Заведу себе, Господи, муравьев.

    Стану их травой или чем кормить:
    раз кого-то вздумалось заводить,
    то уж, будь любезен, заботься о
    том, чтобы было ему светло.

    Закажу эту ферму себе в четверг.
    Пусть они свои тропы проложат вверх,
    и у каждого будет особый путь.
    Заведу муравьев для чего-нибудь.

    Зря ты улыбаешься надо мной.
    Я не представляю, как жить одной.
    Я не знаю, как это — без любви.
    Так пускай хотя бы уж муравьи.

    Вот скажи мне честно, ведь ты мой друг, —
    каково творить, не запачкав рук?
    Говорят, всё можно, раз мы творцы.
    Пусть живут у меня жнецы —

    Так красиво зовется порода их.
    Вот ответь мне — когда ты кропаешь стих,
    то считаешь, сколько в нем спит слоев,
    скольких стоил он муравьев?

    ...За окном темнеет, привет луне,
    и дождем зарастает мой двор в окне,
    а у нас снова налито по сто грамм
    и пути-тропинки куда-то там.

    На закуску есть зелена трава.
    Пусть ноябрь вступает в свои права,
    но храни от острых его краев
    муравьев своих, Господи, муравьев.


    Матрена

    В поселок ночь спустилась свысока.
    Пора бы покемарить хоть слегка.
    Вставать-то на прополку спозаранку.
    Делов уж в огороде — будь здоров.
    И после тяжких пахотных трудов
    Матрена опустилась на лежанку.

    Матрена спит и видит сон срамной.
    Ей хлопец говорит: «Пойдем со мной!
    Ты заслужила лучшее, Матрена», —
    И трогает коленки, словно муж.
    Матрена согрешить готова уж,
    Но он взлетает черною вороной.

    Потом вдруг снятся дивные места,
    Блестящие златые ворота,
    И с бородой такой посеребренной
    Шагает ей навстречу дальний дед,
    А над его башкою будто свет,
    И тянет руки — здравствуй, мол, Матрена.

    Но вот уж нету золотых ворот,
    Раскинулся родимый огород, —
    Картошка земляна и немудрена.
    А щавель уродился — вырви глаз.
    Куда же ты, Матрена, собралась?
    Останься здесь. Куда же ты, Матрена?

    Но странный сон сменяется опять.
    Как безмятежно этой ночью спать,
    Не ведая ни ада и ни рая,
    Не зная точно, кто тебя ведет,
    Не разделяя — тыква ли взойдет
    Или луна над крышею сарая.

    Пускай непрочен почвенный настил,
    Но кто-то в небе свечи засветил.
    Затеплил воск, руками не творенный.
    Дрожит огонь небесных тех свечей,
    И мир под светом ласковых лучей
    Спокойно спит, как вечная Матрена.


    Проданная дача

    Я стою, заброшенная, зяблая,
    средь пустых домов как средь могил.
    У калитки распустилась яблоня,
    дед ее когда-то посадил.

    Ржавчина легла на крышу пятнами,
    двадцать лет никто не красил тут.
    Деда, знай — посаженные яблони
    все равно однажды расцветут.

    Даже если дачу твою продали,
    даже если сам уже в земле,
    над погостами и огородами
    встанут яблони, как памятник тебе.

    Я бы объяснила и понятнее,
    если б ты меня услышать мог...
    У калитки выросшая яблоня
    плачет: «Дедушка», — и дергает замок.


    * * *
    У телевизора лежали мы с тобой
    И наблюдали сложную картину —
    Вершилось то, что я звала судьбой.
    Там шел футбольный долгожданный бой,
    Где Франция играла с Аргентиной.

    Еще арбитр не вставил в рот свистка,
    Уже трибуны завопили в трансе.
    Победа неясна была пока,
    Но я сказала с видом знатока:
    «У этих отношений нету шанса.

    Как Франция не сможет победить,
    Так нам с тобой недолго длить рутину.
    Не будем слабым выдавать кредит» —
    Так я сказала — грустный эрудит, —
    Болея всей душой за Аргентину.

    А где-то в виртуальном далеке
    Болельщики завыли в эйфории.
    Я носом громко шмыгнула в тоске,
    И ты меня погладил по руке,
    Пока по полю несся Ди Мария.

    Ты прошептал над ухом: «Ну не плачь.
    Я, будто Маркос Рохо, безоружен.
    У аргентинцев много неудач,
    Но даже самый безнадежный матч
    Зачем-то в этом мире тоже нужен.

    И если нам победы не дано,
    Возможно, мы придуманы для блицев.
    Так пусть такое зыбкое оно,
    Короткое такое пусть оно,
    Но пусть оно еще зачем-то длится».

    ...По полю кто-то снова несся вскачь.
    В экстазе дико публика орала.
    Ты объяснял мне принцип передач.
    Луна сияла, как футбольный мяч.
    И кстати, Аргентина проиграла.


    * * *
    «Так что там твой Есенин? Сам? Не сам?»
    Ты проведешь рукой по волосам —
    так гладил Джима тот актер Качалов.
    «Я полагаю, сам бы он не мог,
    К нему пришли и вырвали замок...» —
    «Сейчас расскажешь с самого начала».

    Раскинув руки как большой капкан,
    ты ляжешь на продавленный диван,
    я под тобой как сердце стану биться,
    не чувствуя спиною острый край,
    стремясь в твои объятия — как в рай
    спешит попасть любой самоубийца.


    Интервью

    Когда вдруг жизнь иным сменилась фоном —
    Однажды все мы встретим смерть свою, —
    К ней подошел какой-то с диктофоном
    И попросил на память интервью.

    Прямой эфир, заросшая могила —
    Все в ожиданье Страшного суда.
    И на вопрос: «Довольны тем, что было?» —
    Она сказала: «Не совсем, но да».

    «Вы были доброй?» — «Нет, но я старалась.
    И для других пахала горячо». —
    «А вам при жизни нравилась усталость?» —
    «Ну если ради дела, то ничё».

    «Но для чего вы так возились с ними?»
    Тут надо было что-то отвечать.
    Она шепнула: «Я любила (имя)».
    Но это не вошло потом в печать.


    * * *
    Рябит метель, и лучше наливать,
    чем вместе лезть под это одеяло.
    Все говорят, нет правды без ноль пять.
    Но правды нет и с литром — проверяла.

    Едва потяжелеет голова,
    за ней душа потяжелеет следом,
    и станут льдом пролитые слова,
    и будут похоронены под снегом.

    Вот потому на всяческой войне
    ты без ста грамм меня не исповедуй,
    когда через метель придешь ко мне
    поздравить с незаслуженной победой.


    * * *
    В тот вечер я решила, что уйду
    и что тебе скажу об этом прямо.
    Но через час, предчувствуя беду,
    вдруг загорелась крыша Нотр-Дама.

    Меня обуревали сто страстей,
    мне надо было как-то понимать их.
    Что делать с этим грузом новостей,
    Парижская не знала Богоматерь.

    Я иногда, пожалуй, неглупа,
    но это был не тот, конечно, случай.
    Ведь я себе сказала: «Пуркуа па?
    Расстанемся — и сразу станет лучше!»

    Читал молитвы в ужасе клошар,
    пока над нами разгоралась крыша,
    я чувствовала сладостный пожар
    в своей груди и где-то чуть пониже.

    Мне грезилось, что ты начнешь орать
    и говорить, что я теряю совесть,
    что хватит на страстях своих сгорать
    и что Гюго писал об этом повесть.

    А я тебе отвечу, вся в слезах,
    что ни за что не попрошу прощенья,
    что вечность рушится у мира на глазах,
    а ты все о каких-то отношеньях.

    Такой я представляла разговор,
    пока огонь опять вздымался выше.
    Но словно это наш горел собор
    на улицах весеннего Парижа.

    Пылали башни и высокий свод,
    что мы с тобой отстроили беспечно.
    Я вспомнила начало стройработ,
    как я клялась, что это будет вечным.

    Собор в итоге сам себя воздвиг,
    но эти стены тоже были нами.
    Я вспоминала каждый общий миг,
    и это был незыблемый фундамент.

    И я решила — мы всегда грешим,
    но, что бы ни случилось с нашим храмом,
    фундамент остается нерушим —
    так будет и со мной, и с Нотр-Дамом.

    Пускай моим пожарам нет числа,
    огонь в конце концов проходит мимо.
    Вот так я в этот вечер всех спасла —
    и Францию, и нас с тобой, любимый.

    И больше уж конечно не предам,
    уйду замаливать все то, что нагрешила.
    Ты позвонил: «Так что там Нотр-Дам?»
    Ответила: «Нормально. Потушила».
     

    • Комментарии
    Загрузка комментариев...
    Назад к списку
    Журнал
    Книжная лавка
    Л.И. Бородин
    Книгоноша
    Приложения
    Контакты
    Подписные индексы

    «Почта России» — П2211
    «Пресса России» — Э15612



    Информация на сайте предназначена для лиц старше 16 лет.
    Контакты
    +7 (495) 691-71-10
    +7 (495) 691-71-10
    E-mail
    priem@moskvam.ru
    Адрес
    119002, Москва, Арбат, 20
    Режим работы
    Пн. – Пт.: с 9:00 до 18:00
    priem@moskvam.ru
    119002, Москва, Арбат, 20
    Мы в соц. сетях
    © 1957-2024 Журнал «Москва»
    Свидетельство о регистрации № 554 от 29 декабря 1990 года Министерства печати Российской Федерации
    Политика конфиденциальности
    NORDSITE
    0 Корзина

    Ваша корзина пуста

    Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
    Перейти в каталог