Об авторе
Игорь Николаевич Тюленев родился в 1953 году на Урале, в поселке Новоильинском Пермской области. Окончил Пермский строительный техникум и Высшие литературные курсы при Литературном институте имени А.М. Горького в Москве, в семинаре поэта Юрия Кузнецова. Работал на заводах военно-промышленного комплекса, был редактором заводского радио и журналистом областных газет. Автор 22 сборников стихов и многочисленных публикаций во всесоюзных антологиях, в альманахах, сборниках, литературно-художественных журналах. Лауреат Всесоюзного литературного конкурса имени Н.Островского. Лауреат сайта «Российский писатель» в номинации «Поэзия» (2016) и др. Кавалер ордена Федора Достоевского I степени (2010). Почетный гражданин Новоильинского городского поселения Пермского края. Член жюри поэтического фестиваля «Словенское поле». Член Союза писателей России. Живет в Перми.
Плачет женщина
Плачет женщина над страницей
Тихо-тихо, почти не дыша,
А за окнами носится птица
Или чья-то шальная душа.
Может, чье-то письмо запоздало,
А не думало запоздать,
Но слезинка на строчку упала
И заставила строчку дышать.
Потому ли, что жизнь быстротечна
И не все, что в душе, — на устах,
Плачет женщина, ночь бесконечна,
И опять что-то в мире не так...
Школьные качели
О эти школьные качели,
Когда меж сосен вверх летишь.
Вниз возвращаться не хотели,
Давай за небосвод держись.
Как будто маятник вселенной,
То вверх, то вниз. Канат скрипит.
Хвоинки на твоих коленях
Лежат, испытывая стыд.
А я ворочаю глазами:
То застреваю в облаках,
То в складках платья... И ногами
Раскачиваю новый мах!
Как от «Летучего Голландца»
Не оставляем в небе след.
А у корней лежат два ранца,
Храня в себе ученья свет...
Предгрозовые ласточки
Не чувствую себя отцом семейства,
Мальчишество торчит, как стержень в форме.
Писать и пить — вот большее блаженство,
Чем рассуждать с трибуны о реформе.
Объятья перезрелой истерички
Не вызывают бури, а напротив...
Нас любят юные, я помню их косички...
Помилуй Бог, при чем же здесь Набоков?
Кому они достанутся такие,
Я изваял их в солнечном тумане.
Как ласточки предгрозовой России,
Они щебечут мокрыми губами.
А впрочем, говорю любой: «Свободна!
Лети, покуда слабых крыльев хватит».
Я поддержу дыханьем осторожно
Ту, за которую судьбой другой заплатит.
* * *
Я влюбился, как русский поэт.
Навсегда, без ума, без остатка!
Горько вам, ну а мне нынче сладко
И не нужен готовый ответ...
Сколько раз я пытался взлететь!
А теперь так легко получилось.
Коридоры небесные впредь
Служат мне, если ты отлучилась.
Здесь случайно не встанешь на гвоздь,
Можно быть безрассудным и смелым!
Взял из воздуха ветку омелы,
Что стопою касался Господь.
За небесным столом посидим...
Снизу тьма, здесь же тьмы не бывает.
Ах, как сердце любовь разрывает,
И так душу, так душу знобит.
Любовь
Любовь — опасное занятье,
Когда змеей сползает платье,
Являя пару стройных ног.
И темен, в то же время светел
С седьмых небес слетевший ветер,
И яко угль любовный слог.
Опомнись! Но глуха природа,
Мы стали кладкой небосвода,
Плывет косметика с лица...
Твои глаза полузакрыты,
Друг к другу мы с тобой прибиты
Тяжелым молотом Творца!
Качнулся лепесток в Эдеме,
Цифирь сменилась в теореме,
Пронзил Отчизну женский крик...
И я открыл глаза... и вздрогнул!
И вновь закрыл и не отторгнул
Обезображенный твой лик.
- Комментарии